Das Estranhas Origens da Blogoescrita
- Tanta vida, tanta poesia tanta ânsia de chegar; e eu aqui a precisar desesperadamente de uma massagem no pescoço… -

Aparentemente tudo é circular. Desde o universo que teima em se dobrar sobre si próprio, até às caricas das cervejas e passando com especial relevância pelo destino das pessoas; que é assim uma espécie de guião para um mau filme, e que está constantemente a ser reescrito por um autor que nunca aparece no estúdio.

Após uma viagem de trabalho insípida e praticamente sem história, acordei no Domingo com uma esfuziante e estranha vitalidade, que me fez saltar da cama para a bicicleta ainda não eram oito e meia.

Devia ter logo desconfiado de tanta energia positiva. Mas como sou um optimista, atribuí isso a uma favorável conjunção cósmica e montei o velocípede, lançando-me no vento. Tendo porém o cuidado em manter a parte de borracha sobre o pavimento.

Não vos maçarei com a interminável narrativa dos locais do meu imaginário. Para mais, havia pouca gente na rua e a maior percentagem deles nem sequer era digna de figurar numa estatística, quanto mais neste relato de fino recorte literário.

Percorri o trajecto um pouco mais rapidamente que o habitual, pois algumas horas depois teria que visitar os Jerónimos (o monumento, e não a família do eminente anti-fascista) e assistir ao baptismo das minhas sobrinhas.

Ao sair fumegante do chuveiro e sentindo-me tão vivo como um vitelo amamentado a “Red Bull”, decidi espreguiçar-me longamente. Não fui assim tão longe afinal… Estava com os braços esticados em direcção ao céu (ou à banheira do vizinho de cima, como preferirem) quando senti mais do que ouvi, um estalido seco que se repercutiu a partir da base do meu pescoço.

Não sou um tipo dado a achaques ou chiliques; mas percebi algo logo de início: fosse o que fosse era altamente restritivo e doloroso. Foi pois com uma certa lentidão que vesti a minha fatiota “à Joe Berardo” e entrei no transporte que me aguardava.

Felizmente a cerimónia decorreu sem sobressaltos. E embora tivesse sido destacado para documentar a coisa com a câmara de filmar, correu tudo fluidamente pois o ritual decorreu num dos recantos do templo; em cerca de 45m² que abrangiam um altar, uma pia baptismal e algumas pinturas de santos mal encarados que pela expressão estariam ali há muito tempo.

Uma hora depois, após três gin & tonic e alguns requintados canapés, a dor no meu pescoço tinha regredido à categoria de mera latência. Pelo que me limitei a gozar o dia.

Almoçámos num terraço suspenso sobre a Serra de Sintra, que tal como da última vez em que lá estivera pouco deixava ver além do verde viçoso por onde se passeavam nuvens baixas, que a cada passo deixavam húmidos beijos no arvoredo.

Devo ter idealizado aí uns três posts sobre folhagem, céu opaco e árvores húmidas de musgo, onde amantes se encostariam sofregamente sentindo o sangue pulsar escaldante sob a pele que a névoa orvalhava.

Por altura da sobremesa já os tinha esquecido, claro.

Entretanto as sombras lentamente faziam a sua escalada pela encosta verdejante como uma plúmbea e imparável vaga; fazendo-nos notar que a passagem do tempo nos aproximara da hora limite; e que já devíamos estar acondicionados no transporte para sermos devolvidos à procedência.

Enquanto atravessava a estrada veio-me à lembrança o texto que não escrevera. Olhei para trás em busca da branca névoa que me inspirara anteriormente e constatei sorrindo que esta se espalhara por debaixo das copas das árvores, e nos acompanhara em direcção ao veículo.

Foi nessa altura que ouvi novamente aquele estalido.

…

Percorri todo o caminho de regresso com a cabeça apoiada no vidro da janela, reflectindo que apesar de tudo sempre arranjara assunto para escrever.

Mas o facto de ter o pescoço um pouco “à banda” não me afecta muito… Principalmente devido à minha condição de incorrigível optimista. Pois a primeira coisa que pensei quando cheguei ao escritório e olhei para o computador, foi – “De qualquer modo, já tinha o monitor do lado direito…”

Música de Fundo
“Time to Pretend” – mgmt